La sera ha qualcosa di fragile,
entrano dalla finestra le tue parole
buttate fuori la sera prima,
di sera in sera parli tenace
reggendoti alle parole
con la tua mano forte abituata
al taglio del bosco, alla potatura della vigna.
Poche frasi per un paesaggio di cuore animale
schivo e intimorito come il disegno
nel ghiaccio che intrappola il gesto
di quando una foglia caduta
avvolge le sue venature nell’acqua
e aspetta accartocciata
una libertà impossibile.
Oggi nel bosco ho sentito lo sparo
degli assassini, parteciperò
alla fragilità della sera.
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