Nei boschi dove molti fiumi scorronotra le colline non sottomessee i campi della nostra infanziadove covoni e arcobaleni si fondono nel ricordoanche se i nostri «campi» erano straderivedo ancora sorgere quelle miriadi di mattinein cui ogni cosa viventeproiettava la propria ombra nell’eternitàe per tutto il giorno la lucecome di primo mattinocon quelle sue ombre nette […]